
Иван Иванич
(Откъс от подготвяната за печат книга „Из записките на един, който…” – трета част, излизането на която обаче беше изпреварено от смъртта на автора ù)
Не съм морален. Но и много морални възторзи и изживявания съм хвърлил в света. Нито съм за рая. Нито съм за ада. Нито за чистилището.
Нито съм величав като Ахасвер, та да броди вечно в безкрайните вледенени нощи прокълнатата ми от Бога душа.
Аз съм свенлив безсрамник.
И свят престъпник.
Смъртта скоро ще принули и ще оправи нещата.
„Та нали всяко действие носи естетическа и морална стойност единствено когато бива осъществявано от властна и силна натура.” (Жан Жьоне – „Света богородица на цветята”)
Така е с всичко. Така е и със смъртта.
Ние, обикновените хора мрем банално – мъчително досадно и за себе си, и за близките ни.
Странно е, че всички мъртви мъже в ковчезите ги помня с вратовръзки. Сато че ли са подготвени за много отговорно официално представяне на церемонията с опечалени, полуопечалени и неопечалени заинтригувани от събитието. С достолепни строги физиономии.
Мъртъвците са също респектиращо строги. Тотално вкочанени. Вкочаненост – жесток белег на отричане. Категорично отричане на всичко човешко. На всички признаци на живота. Човешкият дух е заличен.
Индивидуалният човешки дух – добър или лош, величав или пошъл – е в живите и остава при живите. Баща ми, даскал Пенчо, остава в мен със своя възрожденски даскалски патос. С даскалската си строгост. С устрема си за принос – да строи училището и читалището. Да е просветител и театрал на селото. Да е основателят на потребителната кооперация и първият ù (неплатен) продавач и касиер-счетоводител. Да е цигулар в градската читалищна оперета. Да ме бие с пръчка за пакостите. Да ми донася всички нови книги.
Вече съвсем престарял, да седи в благи приказки на пейката до градската алея, ама зададе ли се нещо засукано, поразголено и младо, да се вторачи в него и напрегнато да присвива очи, та да го докара на фокус.
Изцяло метнал се на сина си.
Така е жив духът на татко и на другите мъртви от моя живот.
Духът е изконен и вечен. Но аз не мога да си представя душевното безсмъртие на човека. Какво ще прави тоя безсмъртен, индивидуален човешки дух в небесните селения милиарди, милиарди векове в блаженството да съзерцава величието и съвършенството на Бога? То и на Бог ще му писне от него и ще му ревне:
А стига бе!
Безсмъртен е Левски.
Безсмъртен е Омир, Данте, Сервантес, Шекспир, Пушкин…
Бах, Бетовен, Моцарт, Чайковски…
Безсмъртни са със своето епическо зло Нерон и Хитлер.
Безсмъртни са духовете на всички. За живите са безсмъртни. Те са духовната тъкан на човека и човечеството.
Но това не е утешение за умиращите. Особено когато това съм аз.
Прости ми, Боже!
„… Смъртта е завършекът и най-висшият труд, с който се нагърбва индивидът като такъв, в името на тази общност.” – Хегел.
Неискрена, съчинена глупост. Няма философска премъдрост, няма философска истина за всеобщото, която искрено и органично да касае и ангажира индивида.
Що за дивотия – индивидът „се нагърбва” със смъртта!!! В името на общността! Смъртта му се натрапва безкомпромисно и безмилостно. Тя е жестоко отрицание на индивида.
Величествена изкуственост е патосът на саможертвените герои.
Това не е нормалната човешка искреност.
Допълнено на пишеща машина от автора, изпратил ми горния текст под формата на ксерокопие на публикацията, излязла в местния вестник в град Монтана:
Човешкият индивид най-много да се възвиси до… Майната му… За да не се превърне в локва от сълзи и сополи. Така е до нахлуването на агонията. След това… Ще ви го обадя от оня свят.
ЗАБЕЛЕЖКА: Няколко седмици по-късно г-н Иван Иванич, мой задочен приятел от Монтана, с който се знаехме само по телефонни разговори, писма и разменени книги, почина. Повече няма да ми се обади по телефона, предполагам, щото обади ли ми се, чуя ли гласа му, най-вероятно аз самият вече съм се запътил към него…

Книгата ЕРОТИКА И СВОБОДА е написана за тия, които живеят с духа на новото, на завърналия се при себе си човешки живот и на свободата.
Няма коментари:
Публикуване на коментар